Duas gotas

E estas aqui, onde sempre estiveste desde que começamos a falar. Não me lembro do motivo que nos juntou, nem quais foram exactamente as primeiras palavras, sei que desde então estas aqui. Nunca fomos de falar demais, nunca contamos segredos no escuro da noite, nunca partilhamos histórias daquelas que nos fazem chorar. No entanto continuas aqui. E és, talvez, a pessoa que melhor me entende. Sabes do que falo mesmo quando eu pouco falo. Sentes o que eu escrevo e, eu embalo-me nas tuas palavras antes de dormir. Somos feitos da mesma matéria.
Somos pequenos demais para o turbilhão de coisas que o mundo engloba. Choramos muito. E, acordamos todos os dias a pensar que vai ser um dia diferente, mesmo que vamos ao mesmo cafe, mesmo que leiamos os mesmos livros, que nunca acabamos, mesmo que sorriamos para as mesmas pessoas, mesmo que cheguemos a casa de mãos a abanar, como sempre. Voltamos a dormir e a pedir um dia diferente amanha. E, acordamos sempre num dia diferente que acaba por ser igual.
E somos diferentes do resto do mundo que nos parece todo igual e, somos diferentes por nos acharmos diferentes, quando toda a gente nos acha igual. Sofremos muito, porque no fundo gostamos de sofrer. Vivemos a tropeçar nas nossas asneiras e dizemos que o fazemos de proposito. Seguimos sempre o caminho mais difícil porque não sabemos ser fáceis. Vivemos a espera do príncipe encantado, num cavalo branco que sabemos que não vem. E sonhamos muito, sonhamos demais. E choramos mais ainda por sabermos que somos pequenos demais para realizar os nossos sonhos.
Estás na parte de dentro do que escrevo, estas do lado de cá do que sinto e, é por dentro, onde nos tocamos, que somos iguais. E, as coisas todas que não te digo, as palavras todas que poupo em não falar contigo é só por saber que vives do lado de dentro de mim, onde sei que me conheces de cor e, onde o silencio é a minha dor. Tu que sentes o mesmo que eu, tu que estas no avesso do que sou, és a parte de mim que não quero partilhar.

Somos duas gotas num mar rabugento.

[Tu sabes quem és]

Eu fiquei imóvel, no canto onde me deixaste. Não me lembro de pestanejar. Não me lembro de chorar. Sei que fez Sol e, depois chuva. Sei que o dia se fez noite e a noite teve fim. E eu fiquei lá quieta, meio amarrotada, com a cabeça encostada aos joelhos. Não levantei a cabeça a tempo de te ver partir, por isso permaneci na esperança que ainda lá estivesses, para sempre, como sempre dissemos que seria.
Eu estava lá, no canto onde me deixaste, quieta em silêncio. E foi a tua mão a amansar-me os cabelos que me fez tremer. Era o teu cheiro de novo a invadir-me os sentidos. Permaneci, ainda assim, quieta, imóvel, sem pestanejar, com a cabeça encostada aos joelhos sem te conseguir ver.
Sentaste-te encostado a mim. Encostaste a cabeça aos joelhos e, esperamos. Voltou a fazer-se noite e, frio e, voltou o Sol e, depois a chuva. Não pestanejamos.
Quando te olhei finalmente e, tu fixaste os teus olhos em mim, lembrei-me das vezes todas em que te pedia para ficares acordado só para te poder olhar nos olhos, em silencio. Lembrei-me das vezes todas que me abraçavas contra o teu peito e quase me sufocavas por não saberes fazer melhor. Lembrei-me das noites que chorei no teu colo. E daquelas noites em que abriste a tua alma a mim, mesmo de olhos fechados. Lembrei-me das vezes todas em que os teus lábios quentes me calavam as dores. Lembrei-me das vezes todas em que as tuas mãos me impediram de cair.
Voltaste-te a levantar, passaste a tua mão no meu cabelo e, voltaste a partir. Desta vez tinha a cabeça levantada e, os olhos aguados conseguiram ver a tua silhueta a desaparecer no fundo da rua. Tinhas de partir e, eu só queria saber partir contigo. Mas eu... Eu fique imóvel, no canto onde me deixaste.

Restos

Há restos de mim espalhados pelo chão. Em pedaços pequenos de mais para serem considerados partes de mim. São restos. Espalhados na habitual desorganização desta casa, já mais velha que os restos que os outros por cá deixaram. São restos que ficam para trás, das histórias que vivi, desde que me permiti viver. São restos meus. Restos teus. Restos do resto do mundo que passou por cá.
São pedaços de histórias, fragmentos de amores. São poemas escritos em cima do joelho. São flores secas. São cartas por enviar. São fotografias rasgadas.
São pedaços do que fui, restos do que sou.
Há restos de mim espalhados pelo chão. E, na minha tentativa quase demente de me manter solida, colo cada pedaço do que restou de mim. É desfigurado o que sobrou de mim. São restos que não se voltam a colar.

Levantas os teus olhos para me olhar assim
Procuras cá dentro onde me escondi
E eu tenho medo, confesso, de dar
O mundo onde guardo tudo o que mais quis salvar
Tu dizes que não há outra forma de ficarmos perto
Não há como saber se o caminho é o certo
Só pode voar quem arriscar cair
Só se pode dar quem arriscar sentir

A colar cada pedaço do mundo que se partiu dentro de mim

Mafalda Veiga - Abraça-me bem

Xaile - Onde for o amor

Naveguei por sete mares
Naveguei, naveguei
Naufraguei nesta saudade
Renasci e voltei

Sempre foi a minha sina
Voar só em liberdade
Brilha o sol na tempestade
Naveguei, naufraguei

Não sei se fui eu
Ou o meu sonhar
Mas sei que só fui
Onde foi o amor
Talvez ainda vá
Atrás de um luar

Mas sei que só vou
Onde for o amor...

Coisas que ficam por dizer...

Não me lembro do ultimo beijo, nem do sabor das lagrimas que não choraste. Não me lembro das ultimas palavras, do ultimo suspiro dado perto do meu pescoço. Não me lembro de te ver partir, nem sei quando chegaste, para que te tenha sido permitido partir. Sei que me esqueci de te colocar no bolso do casado o papel amarrotado que trago comigo desde que te vi. Talvez se o tivesses lido saberias o caminho de volta.

"És o dia depois de amanha que me fará querer viver para sempre"

Perfume

Pego no meu melhor perfume e espalho-o por toda a casa, directamente nas paredes. Não me esqueço de nenhum canto, porque em todos os cantos, mesmo os mais escuros, foram cantos onde te amei. Deixo o frasco de perfume, vazio, pousado em cima da nossa – perdão, da tua – cama. Desço as escadas com pouca pressa. Porque nunca tive pressa de cá chegar. Bato a porta com força moderada. É velha a porta dos nossos sonhos e, hoje, ainda não é dia de a deitar a baixo. Rodo a chave uma só vez. Deixo a casa trancada e as janelas todas fechadas. Esqueço a morada. Subo a rua ate deixar de saber onde estou. Qualquer caminho que me leve para longe de mim é um bom caminho e, só assim chegarei onde quero. E vou. Sem despedidas, porque as palavras já as gastamos todas. Sem beijos. Sem cor. Vou, vazia de nós, vazia de mim. Vou sozinha.

Quando chegas a casa abres a porta um pouco empenada, já há muito que não voltavas lá a nossa – tua – casa. Reparas que o pó se foi acumulando, algumas teias de aranha desenham sombras dançantes no tecto. Estranhas. Nunca viste a casa assim, meio abandonada, um pouco sombria ate. A medida que vais avançando ao longo do corredor sentes o meu perfume. Abres um sorriso.
Mal sabes tu que de mim, aí, resta uma sombra do que fui, um odor bolorento do meu amor por ti. Mal sabes tu que na tua prolongada ausência eu morri, aos poucos, devagar e, sem dor.

Enquanto caminho nas ruas frias da cidade que me acolheu, sinto no fundo do bolso uma chave.
Há sempre uma forma de voltar atrás. Há sempre uma maneira de regressar a casa. Vai haver um dia em que os nossos sonhos rebentam dentro de nós e eu volte a saber a morada do meu coração. Hoje é só a chave da porta que eu não sei abrir.

Se abraçasses a noite
Saberias de mim

Coisas que se dizem...

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- Queres que volte amanha?
- Não.
- Então?
- Quero que fiques para sempre

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- Porque tens medo de ficar comigo?
- Porque seguras no meu coração só com uma mão e tenho medo que o deixes cair

(Olhando para as mãos vazias)

- Mas não está cá nada.
- Vês? Por isso não quero ficar contigo.

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Coisas que se pensam...

Apanha os frutos que caiem ao chão.
É quase Verão dentro de nós.

[senti a necessidade voraz de escrever a palavra Verão em qualquer lado, pode ser que me aqueça os dedos]

Quarto Escuro [O lugar de dentro]

Ele despertou, meio atarantado e não pestanejou, abriu muito os olhos e procurou uma ponta de luz que se pudesse ter esgueirado por uma qualquer janela mal fechada, não encontrou nada senão escuridão.

Não há janela mal fechada que permita um pouco de luz nos sítios que ficam por
dentro de nós.

Levantou-se assim mesmo, deu quatro passos paralelos à cama e apalpou no ar ate encontrar o sofá. Conhecia o quarto mesmo às escuras e, apesar de se sentir um pouco atarantado não perdeu o equilíbrio, encontrou a sua roupa e vestiu-se. Fez pouco barulho para não a acordar, a ela, que descansava do outro lado da cama.
Apalpou a parede ate encontrar a porta, levou a mão ao puxador, estava trancada. Voltou a fazer o caminho de regresso ate a cama e procurou em cima da mesinha de cabeceira a chave. Nada. Afastou-se da cama e procurou na parede lateral por uma janela que pudesse abrir para deixar entrar um pouco de luz.

Mas não havia janela.

Despiu-se e meteu-se na cama de novo. Onde ela já não estava e, ele continuava a ignorar a sua ausência.
Amanha tentaria de novo.

Porque há um quarto escuro onde te guardo dentro de mim. Um dia ao olhar para lá vou ver uma pequena mancha escura apenas. Um dia vou deixar de te ver aos pulinhos de um lado para o outro a tentar sair de mim.
Talvez nesse dia haja uma janela mal fechada pela qual passe um pouco de luz. Talvez nesse dia abra a porta e tu prefiras ficar.